[ps.: leia assim, se quiser:
conte até tres,
esqueça as virgulas,
é uma ilusão!
curta o ritmo, faça um pra vc!]


Hey, voce bem sabe: mais que vinte, passam cinco!
A minha meninice é minha mesmo.
A gente é nova, o mundo é novo também, tanto aqui como no céu.

A tristeza não pode durar mais que um dia,
você bem sabe disso.
Há motivos de mais pra chorar,
é um esculacho!

A gente gosta de coisa louca,
a gente é louca!
É de samba, mais ainda que lágrimas,
sorriso forte,
forte mesmo que nem tu.

Eu gosto de tú, tú gosta d'eu?
tútú!
Que ser minha amiga, quer ser meu?

Importa o que somos,
amigos, namorados,
irmãos, inimigos?

Importa te ter,
por perto mais ainda,
que é pr'eu te ver.

Vãs filosofias querida.
Vãs, vãs ironias.
Chatices a parte,
parta-se em dez,
um há de servir.


[corre! corre!]

O que está escrito não pode ser borrado?
O que foi dito, foi assim e pronto?
Quem disse?
Disse por que?
Quem é ele, ela?
Não é essa a sua vida,
a tua estadia?
É minha então?
Certo, e você não existe?


Quem, quem quer saber?
Vai adiante rapaz, digo,
digo mais ainda pra mim,

[ninguem mais diz]

rapaz de mim,
o que tenta encontrar a ti,

É dificil,
não houvesse tanta poesia,
talvez fosse mais fácil.

Mas não é.

Alias, penso,
por causa dela,
da poesia,
é que as coisas são assim.

Voce sabe mesmo não é?
A minha meninice é minha mesmo.
É uma ironia, uma vã filosofia.